Odisea
Hilar la hebra de la vida no se siente igual con guantes de látex…
Tampoco medir con la vara que desinfectan, antes y después, con alcohol en gel…
Y qué decir de cortarla, si él lo hace antes de poder empuñar las tijeras…
Ni Homero, en toda su grandeza, llegó a tanto… Sobre los barbijos se miran, unos a otros, tres parcos pares de ojos.
Tampoco medir con la vara que desinfectan, antes y después, con alcohol en gel…
Y qué decir de cortarla, si él lo hace antes de poder empuñar las tijeras…
Ni Homero, en toda su grandeza, llegó a tanto… Sobre los barbijos se miran, unos a otros, tres parcos pares de ojos.
Nido de amor
Algo viejo: un billete roto. Algo nuevo: un caramelo sin desenvolver. Algo “prestado”: una ramita ajena.
Algo usado: una muda de piel. Algo azul: un lirio silvestre… Procura que todo esté en orden, que no se estropee el cuidado diseño. Sabe que ella lo observa, y sólo si la deslumbra aceptará el convite. Arquitecto de su propia felicidad, piensa el tilonorrinco: “El que quiere celeste, que le cueste”.
Querido papá
Te escribo para que no te preocupes y sepas que estoy bien. Florencia es una hermosa ciudad, en la que estoy muy a gusto.
Aquí me cuidan mucho y procuran que nunca esté solo. No te miento al decir que todos los días sonrío. Todos los días hago un amigo que quiere sacarse fotos o llevarse un recuerdo, y con ellos, mi corazón de madera.
El juguetero me quiere mucho y yo a él; recién colgó este diploma que tan orgullosos nos tiene:
“La Fundación Carlo Collodi
Agradece a
Francesco Bartolucci
por la difusión
del muñeco de Pinocho,
Embajador de la Cultura
Para la Infancia”.
Reencarnaciones
Éramos el sapo y la mariposa. O el mariposo y la sapa, más bien. Te posaste en mi cabeza, seguramente pensando en libar los jugos de alguna flor. Cuando moviste las alas, terminé de admitir que tenías razón: lo que decías de mi lengua larga era más que cierto.
Alumbrada por la luna, afila sus uñas en el muro. Afila y rememora su cuerpo, bañándose en leche… sus ojos delineados mirando el espejo… su orlada peluca en el reflejo y detrás, él, en su lecho y a sus pies… Pies suaves… suaves como su andar por el borde del muro… como el perfil esfíngido que la luna osa alumbrar… Quiere contarle toda, toda esa vida… toma aire, abre la boca, y sólo le sale un “miau”.
Filósofos de cámping
Disfruta especialmente de su inmersión matinal porque bien lo sabe: nadie se baña dos veces en el mismo río. En la orilla arde el fuego, ése que simboliza el cambio porque nada de lo que pase por él permanece intacto, cosa que Heráclito comprueba al acercarse: su túnica no está. Pregunta por ella a su amigo: “Sólo sé que no sé nada”, contesta Sócrates, y de un elocuente cabezazo le guía la mirada a la caverna, donde la punta de la túnica se pierde junto a la voz de Platón: “A cada tipo de realidad le corresponde un tipo de conocimiento”, alcanzan a oír…
Sócrates le tiende una hoja de cicuta; Heráclito se tapa las partes nobles. Sin alegoría de por medio, su otrora tangible túnica se ha vuelto, definitivamente, intangible para él…
Cómo escribir un micro con modismos argentinos
Una vez acovachado en su escritorio carbure mucho, a cara de perro. Quémese el bocho pensando y anote al toque, a rajatabla, su chamuyo mental. Cuando termine relea, y no se bajonee: fusile las palabras truchas y quédese con las posta, y así, en un flash, lejos de ser un bodrio, obvio que su micro será una masa.
😇😇¡MUCHAS GRACIAS!😇😇
