LA FRUTILLERA

Nadie, en toda la granja, las cosechaba así: sin machucarlas, sin aplastarlas, sin hacerles perder el color que vibraba en la cesta.

Su legendaria delicadeza le había ganado el apodo que tanto la enorgullecía. Trabajaba cantando: "Para que mis niñas lleguen con toda su dulzura al frasco" explicaba, secándose el sudor con un pañuelo que yo juraba que olía a frutilla.

Fue muy raro que ese  martes no viniera a visitarnos - mermelada en mano, como siempre hacía. Pensamos que estaba enferma; que había ido al pueblo a vender los dulces. Encontramos su pañuelo, rojo como nunca. Estaba en el suelo, a su lado, y olía a sangre.

©Mariángeles Abelli Bonardi

Septiembre 2016

Con este microrrelato participo en "Esta noche te cuento", certamen de relato corto para mesilla de noche. Mi trabajo y la foto que lo acompaña responden al tema "15 de octubre, Día Internacional de la Mujer Rural". 

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