TERRORES NOCTURNOS
Por el piso, techo y -peor -el cubrecamas. A la noche- todas las noches- caminan ellos...
SERIE DE CULTO
I
"Sombras de Oriente", anuncian, voluptuosas, las letras del porta-cosméticos. Chequeo minifalda, cabello, labial, y toco la puerta: se abre a una vida lejos de Oriente y cerca, muy cerca de Flushing, Queens.
II
El porta-cosméticos queda en un rincón. Apilo comida en el plato y me siento a la mesa. Desayuno continental, mayordomo, millonario productor de Broadway, tres hijos: no puedo quejarme...
III
Salvo el labial, las minis y el cabello, todo ha cambiado. Aunque sea la señora Sheffield siempre seré, ni más ni menos, quien siempre he sido: para ti, simplemente, "La Niñera".
ODISEA
Hilar la hebra de la vida no se siente igual con guantes de látex...
Tampoco medir con la vara que desinfectan, antes y después, con alcohol en gel...
Y qué decir de cortarla, si él lo hace antes de poder empuñar las tijeras...
Ni Homero, en toda su grandeza, llegó a tanto...
Sobre los barbijos se miran, unos a otros, tres parcos pares de ojos.
INTUICIÓN
Del bello hombre que atestiguaban las fotos, sólo quedaban sus ojos celestes.
"¿Por qué habla tan despacito?", pregunté a mamá.
"Está muy cansado", respondió.
Fue así que el abuelo no pudo verme cumpliendo mis quince años.
MEMORABILIA
La máscara que nunca ocultó su identidad... la capa que a su espalda jamás ondeó... la velocidad supersónica y visión de rayos equis de las que no hizo alarde alguno... Tocado por sus recuerdos, el antihéroe hojea el álbum lenta y deleitosamente...
POLÍTICO DE CARRERA
Hace de "Yo, el Supremo" su biblia personal. Gustar, ganar y gobernar: el engaño es el arte de su guerra. Sabe por qué fracasan los países pero se cuida muy bien de decirlo. Tampoco dice eso que tan bien sabe: el peso de la verdad es, al fin y al cabo, siempre relativo...
DICE EL RELOJ DE ARENA
"El desierto me atraviesa..."
©Mariángeles Abelli Bonardi
Abril 2020
